Un desierto que avasalla, tras el cual, sobre un despeñadero, se encuentra un lugar clave para la geopolítica de varias naciones. O, al menos, esto se ha supuesto por mucho tiempo. Allí, un hombre internado en un hospital, acosado por el desdoblamiento y por la ambigüedad, espía el mundo exterior y se espía. Enfocado en la reflexión, pero alerta, se dejan ver los corredores de su infancia, su juventud, su presente huidizo, renuentes a dar lugar a afirmaciones conclusivas. Tentado por la bondad de los otros que aparecen ante sus ojos, que están ahí irresistibles. Fiel esgrimista tanto de los hechos primarios que afectan al ser humano como de sus pliegues existenciales, en la escritura de El sol se yergue el íntimo tejido textual de un ser que ha llegado a las orillas de su identidad. Y que no le alcanza.

"Necesitaba tanto estar enferma como que me lo confirmaran. No hay consuelo en unos ojos cerrados. Tuve ganas de levantarme del sofá y darle un abrazo al Dr. Magnus, pero no conocía a aquel hombre, solo me dio un papel: Venlafaxina (Vandral Retard) y que me cuidaran. Lo tuvo que dictaminar él: que me hicieran caso urgente y que estuvieran pendientes. Llevaba un sello en mi mano. Me puso muy contenta disponer de esa autoridad: soy débil, muy débil, enclenque, escuchimizada, inconsistente, fragilísima. Hasta me entró la risa y el Dr. Magnus me miró con desconfianza. Tienes depresión, volvió a repetir". Con una promisoria carrera como escritora y un futuro por delante, un día la vida de Almudena Sánchez se detuvo. En este libro, que escribió durante esos años despiadados, intenta encontrar una explicación, un origen para tamaña tristeza. Su infancia, su vida cotidiana, sus sueños, sus pesadillas, todo sirve para tratar de entender cómo llegó hasta allí. Acompañada por su psiquiatra, por sus seres queridos y por esas pastillas rojas que de a poco la devuelven a la vida, Almudena se aferra a los libros y lee. Con extrema sinceridad y destellos de humor al hablar de aquello "que no deja cicatriz para demostrar que has pasado por algo atroz", en Fármaco, la autora disecciona el sufrimiento y lo exorciza llamando a las cosas por su nombre. Esa será una de sus armas para comprender y sanar.

Jorge Consiglio, uno de los escritores más premiados de la literatura argentina contemporánea, construye una novela que se detiene en eso que evidencia las marcas que dejó la dictadura militar de los años setenta entretejiendo el presente con el pasado. El narrador, sumido en una especie de abulia, fluctúa entre la literatura y su trabajo como vendedor de instrumental médico, atento a todo lo que puede ser narrado en un cuento -−las historias pueden llegar de los lugares más insólitos-−. Su presente transcurre al ritmo de la inexplicable demolición del petit hotel de fines del siglo XIX que tiene frente a su ventana. Y el pasado, a la luz de la toma del Hospital Posadas por los militares en el 76 para convertirlo en un centro de violencia y horror. Las esquirlas de ese pasado todavía punzan a principios de los ochenta, donde están Ángela, la primera novia del narrador, y Cardozo, el por entonces marido de la hermana de Ángela, un tipo misterioso, ex policía o ex militar, que luego de años desocupado, terminará involucrado en la dudosa investigación del secuestro de un importante empresario. Una novela profunda y brillante donde se conjugan el placer de la mirada, la imaginación y la inevitable deconstrucción del pasado

Salomé obedeció las indicaciones de Poliana; porque a través de las cortinas pude ver su pose recta; inflexible. Parecía que estuviera clavada a una cruz (la música tiene algo evangelizador que no sabría explicar). A continuación; cogió tanto aire que parecía que iba a dejar a los espectadores asfixiados. Se lo llevó todo para ella; toda la atmósfera entera. Tras los gestos preparatorios cerró los ojos y embistió con tanta rabia al piano que se acabó pegando con la cabeza en la caja de resonancia. Y empezó a salir sangre de su cabeza; a presión; como si tuviera un aspersor allí clavado; mortífero. Y dos segundos más tarde; resbaló despacio hacia el teclado; medio inconsciente; y sonó un acorde terrible; catastrófico y espectral; como de preludio de Béla Bartók; pero mal interpretado; diabólico; porque sus brazos cayeron derrumbados sobre las teclas más graves del piano y se deformaron un poco. Creo que fue Poliana; o no sé si fue ella; porque yo estaba muy mareada; la que se disculpó ante los oyentes y cerró el telón. El público ya había tenido espectáculo suficiente. A Salomé se la llevaron enseguida. Vinieron dos hombres con una camilla. No me dejaron decirle hola; ni adiós; ni qué tal; ni te ha dolido; ni estás viva o muerta o paralítica; ni qué voy a hacer sin ti. No me dejaron despedirme. Poliana empezó a limpiar el piano; que estaba lleno de sangre. Sangre en las teclas. Había que desmontar el artilugio. Reestructurarlo. Desentumecerlo. Y había; también; sangre en los pedales. Y en el suelo. Y el Rh de Salomé era; por basarnos en datos empíricos; cero positivo. Ante tanta cantidad de sangre; Poliana lo que hizo fue pasar una fregona con un poco de desinfectante. Desde el inicio del concierto no había hecho más que limpiar y limpiar. Ella estaba preocupada por el piano y yo por Salomé. Lo desinfectó como pudo y a mí me recordó a mi madre; fregando platos con tomate frito petrificado. El color de la sangre era muy vivo. No se lo dije a nadie; pero yo hubiera guardado esa sangre en un bote de cristal para mirarla y volverla a mirar; hasta que se secara; hasta que se la comieran los microbios. Era parte de Salomé: su ADN; su esencia; su perfume; su sexo; sus vísceras; su temperamento; su núcleo; su vergüenza. Ella era una niña de sangre caliente; escandalosa a veces; sobre todo cuando me besaba y se enfebrecía.