En la India del siglo XIV, después de una insignificante batalla entre dos reinos olvidados, una niña de nueve años está a punto de cambiar el curso de la Historia. Tras presenciar la trágica muerte de su madre, la diosa Pampa se apodera de su cuerpo y le otorga poderes extraordinarios para crear una gran ciudad: Bisnaga, la "ciudad de la victoria". Durante los siguientes doscientos cincuenta años, la vida de Bisnaga estará ligada a la de su creadora, que desde su centro velará por el bienestar de sus ciudadanos con un objetivo claro: dar a hombres y mujeres la misma capacidad de representación. Pero todas las historias encuentran la forma de alejarse de lo que imaginaron sus creadores, y la de Bisnaga no será una excepción. A medida que los años pasan, el tejido social de la urbe se volverá demasiado complejo, y mientras se suceden gobernantes y alianzas, derrotas y victorias, la ciudad se dirigirá hacia su trágico final. Salman Rushdie nos brinda una epopeya deslumbrante, llena de amor, aventuras, mitos y fantasía, que actúa como espejo de cualquier sociedad inestable y como fiel testimonio del poder que tienen las historias para narrar los vaivenes de la humanidad y de su devenir político.

Esta novela narra los intentos de Cobra, la más hermosa travesti del Teatro Lírico de Muñecas, por reducir el tamaño de sus pies. Para ello recurre a distintos métodos, pero lejos de dar los resultados esperados, todos estos procedimientos vuelven sus uñas de un color “morado lezamesco”, las plantas se cubren de llagas verdinegras y, finalmente, hacen brotar de ellos una “enana blanca”, la pequeña doble o excrecencia de Cobra. Cobra es una obra sorprendente y rupturista en muchos sentidos, no sólo porque aborda asuntos que, en los años setenta, cuando fue publicada por primera vez, eran todavía bastante excéntricos al canon literario latinoamericano, como el travestismo, las drag queens, la homosexualidad y hasta el budismo, sino también por su increíble lenguaje, inspirado tanto en el barroco español como en la musicalidad del habla cubana. La prosa de Sarduy mezcla distintos idiomas, es rica en fantásticos neologismos, imágenes hiperbólicas (grotescas o suntuosas), hipnóticas sonoridades esdrújulas, resonancias darianas y herencias lezamescas. La presente edición de Cobra, novela central en el corpus del neobarroco latinoamericano y marginal respecto al boom, abre a los lectores de hoy la oportunidad de revisitar o descubrir una obra inagotable.

Si posees una magnífica energía interior y no sabes cómo explotarla, te sientes estancado en la rutina diaria o eres consciente de que llevas mucho tiempo sin cumplir tus objetivos, necesitas entender el poder que existe en la sencilla acción de saber manifestar. Una vez que abras las páginas de esta maravillosa guía de transformación, podrás crear una nueva realidad en la que tus sueños y objetivos son un hecho, pues la mentalidad con la que enfrentas el día a día tiene un gran impacto en cómo se desarrolla tu existencia. Manifestar es tu oportunidad de alcanzar tu potencial y este libro te lleva de la mano para poder lograrlo.

En Corazón geométrico, su primera pieza narrativa sin dibujos, María Luque combina ficción y experiencias personales para realizar un hermoso homenaje a dos de sus grandes amores: la ciudad de Roma y la ópera. Josefina, la protagonista, es una joven musicóloga argentina que gana la beca de sus sueños: una residencia de un mes en Roma para investigar al gran compositor italiano Giacomo Puccini. La residencia está coordinada por Antonio Martinelli, mentor de la Asociación Pucciniana y aclamado director de orquesta, que oficia de maestro de ceremonias en este viaje operístico que emprende Josefina junto a una galería de personajes inolvidables. Llevada por la curiosidad, que en ella parece infinita, Josefina aprende historias del pasado y el presente de la ciudad, prueba el agua de cada fuente por la que pasa, comparte la perplejidad sobre los tiempos verbales del italiano con su compañera de clase sor Fátima y hasta vive un romance de otra época con Piero, un violinista de ochenta años. Corazón geométrico no es una novela, ni un diario de viajes, ni una crónica autobiográfica, sino las tres cosas juntas conformando algo enteramente nuevo y original: una invitación a confundir fantasía y realidad, a abrir la mirada y despertar los sentidos de la mano de una narradora de un encanto sin igual.

El tiempo cíclico, tan utilizado por García Márquez en sus obras, reaparece aquí minuciosamente descompuesto en cada uno de sus momentos, reconstruido prolija y exactamente por el narrador, que va dando cuenta de lo que sucedió mucho tiempo atrás, que avanza y retrocede en su relato y hasta llega mucho tiempo después para contar el destino de los supervivientes. La acción es, a un tiempo, colectiva y personal, clara y ambigua, y atrapa al lector desde un principio, a pesar de que conoce el desenlace de la trama. La dialéctica entre mito y realidad se ve potenciada aquí, una vez más, por una prosa tan cargada de fascinación que la eleva hasta las fronteras de la leyenda.

En sus crónicas, mucho más que el paisaje o la historia, lo que se registra es el habla. Estos viajes, en general cercanos, son una búsqueda de formas de decir. El trabajo de Hebe Uhart como recolectora de giros y de formas es feliz e importante, porque no es una coleccionista de curiosidades la que escucha, sino una escritora. Su fascinación por el lenguaje no se limita al hablado: recorre las ciudades y los pueblos tomando nota de los nombres de los comercios, los anuncios y los grafitis, una rutina que se repite en casi todos los textos. También se preocupa por las formas de la oralidad cercanas a la literatura, como los refranes. Como viajera y como cronista, Hebe Uhart tiene sus rutinas. Al hotel lo considera su refugio. El café es el otro sitio infaltable, que busca con desesperación. Si no lo encuentra fácilmente se conforma con un parador de ruta, siempre que pueda encender un cigarrillo, hojear el diario, observar a los parroquianos y a los que pasan caminando, del otro lado del vidrio o cerca de su mesa. Es furtiva, además: se queda poco tiempo, necesita absorber mucho, aprovechar al máximo. Sin embargo, no hay urgencia en sus crónicas. La relación con el lugar que visita y su gente es leve: sabe que su presencia es una curiosidad, pero se cuida bien de no ser una intrusa. Siempre que puede visita una casa particular, una escuela, la biblioteca; habla con artistas e historiadores locales y busca libros que la ayuden a comprender el lugar. La lista de autores citados y mencionados sería interminable; es, también, extrema- damente ecléctica. Su modelo como entrevistadora puede resumirse en una pregunta que hace en Conchillas, Uruguay: "Señora, ¿dónde puedo encontrar a un vecino de mucha edad, pero que esté bien de la cabeza para que me cuente un poco la historia del lugar?". Hebe Uhart es voraz pero ofrece toda esta información con gran amabilidad, porque no quiere abrumar a los lectores sino compartir con ellos aquello que, de tan cercano, quizá nunca les haya llamado la atención. En los últimos años de su vida, Hebe Uhart leía tanta ficción como no ficción pero, solía decir, prefería escribir crónica porque sentía que lo que estaba en el mundo era mucho más interesante que su experiencia o su imaginación. Es un gesto político: el de ir hacia afuera, al encuentro de los otros. La posición política de estas crónicas es clara: el anclaje latinoamericano, el rescate de los relatos ignorados o despreciados -la historia local, los saberes cotidianos, las formas de decir- y, principalmente, uno de sus sujetos predilectos: los pueblos originarios del continente. Las crónicas de Animales son las últimas publicadas por Hebe Uhart en un libro. Además, en esta edición de sus Crónicas completas se incluyen varias inéditas. Mariana Enriquez